С воскресенья живём в критском Херсониссосе. Атмосфера поселкового угара, какой-то прямо портал в начало нулевых - ночные вопли, футболки с бородатыми приколами, стрип-клубы вдоль набережной и тут же античные руины на пустырях за мятой рабицей. Есть место, где по вечерам можно утратить счёт времени - лестница из бетона и разбитого кафеля, вечно залитая водой, с подушками тины на нижних ступенях. Просто стоишь и смотришь, как стелется волна по фосфорическим камням, как, скопив отчаяние, выхлёстывается кверху и обессиленно скатывается по зелёному склизкому выступу под стеной. Столько в этой картине и жизни, и смерти - не передать словами.